Je suis né le 30 juillet 1945, à Boulogne-Billancourt, 11 allée Marguerite, d’un juif et d’une Flamande qui s’étaient connus à Paris sous l’Occupation. [P.M.]
Je poursuis mon exploration des rues de Paris et du labyrinthe de la mémoire par l'intermédiaire de l'œuvre de Modiano. Cette fois, c'est via une autobiographie faite de tranches de vie, de souvenirs, d'éléments de détails et de noms qui permettent à l'auteur, semble-t-il, de se réfugier dans un monde à la limite de la fiction. Modiano fait état d'un passé familial décousu et raconte sans fard les lieux multiples qu'il a fréquentés de l'enfance à la sortie de l'adolescence, les spectres qui ont hanté ses détours, les personnages qui ont croisé sa route et tout cela dans son style fait de pudeur et de minimalisme qui le caractérise. J'aime.
Parallèlement à cette lecture, j'écoutais avec bonheur la série dédiée à Patrick Modiano dans le cadre de La compagnie des auteurs sur France Culture (https://www.franceculture.fr/emissions/series/patrick-modiano).
Mais la vie continuait sans que l'on sût très bien pourquoi l'on se trouvait à tel moment avec certaines personnes plutôt qu'avec d'autres, à tel endroit plutôt qu'ailleurs, et si le film était une version originale ou une version doublée. Il ne m'en reste aujourd'hui à la mémoire que de brèves séquences. [P.M.]
Le rire de Queneau. Moitié geyser, moitié crécelle. Mais je ne suis pas doué pour les métaphores. C'était tout simplement le rire de Queneau. [P.M.]
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