Presque rien. [P.M.]
Il est impossible, il me semble, de s'immiscer dans l'univers de Modiano sans faire afficher dans l'écran personnel de notre mémoire des images parfois floues parfois fuyantes, de petits éclairs suscités par une odeur, un son, une couleur, des voix qui murmurent, une porte qui n'a pas la taille habituelle, des manteaux de fourrure sur un lit ou tout autre élément qui, par leur nature, ont attiré notre attention. On accompagne Modiano ou son personnage, qui lui aussi est écrivain, dans un dédale énigmatique qui remonte le temps, qui le ramène à son enfance dont on connaitra des bribes reconstruites sur des étincelles de réminiscence. On reconnait là la touche de Modiano, une touche retranscrite à l'aide d'une plume faite de simplicité, ou d'humilité, irait-on jusqu'à dire. Il n'y a que lui pour affubler chaque identité, chaque description, d'une adresse, d'un numéro de porte, des données téléphoniques, provoquant par là un regard bien personnel et légèrement suranné sur le présent. Voilà une écriture qui résonne en moi et qui me permet de me projeter émotivement dans ce qu'il trace, dans ce qu'il raconte de lui et de son rapport à la mémoire.
[...] il marchait dans la rue, prêt à changer de trottoir s’il voyait, de loin, quelqu’un qu’il connaissait et qui risquait de l’aborder. Il s’était aperçu que l’on rencontre en de très rares occasions une personne que l’on aurait voulu vraiment rencontrer. Deux ou trois fois dans une vie ? [P.M.]
On finit par oublier les détails de notre vie qui nous gênent ou qui sont trop douloureux. Il suffit de faire la planche et de se laisser doucement flotter sur les eaux profondes, en fermant les yeux. [P.M.]
Appréciation : 3,5/5
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